"Седовласый генерал утром рынок подметал. Потому что генералу на лекарство не хватало. Что за жизнь! Обилье слез! Чертов остеохандроз."
Дядя шутит
Данный сайт разрабатывается под покровительством компании "Мастерхост" и Детской Музыкальной Школы №87 города Москвы и служит, в первую очередь, музыкально-литературному просвещению современной молодежи.
Здравствуйте, уважаемые господа!
Как вы успели заметить, сайт, на котором вы сейчас присутствуете, не обновляется уже довольно-таки продолжительное время. Это не заброшенность и не случайность. Это - процесс реинкарнации. Разрешите, вы не будете спрашивать меня о том, что это за процесс, а, при желании, просто проследите его.
Можно, в принципе, остаться и тут, тут тоже много интересного.
Всегда ваш,
Дмитрий ФАЙНШТЕЙН, хранитель сайта.
На главной странице публикуются стихи из общей базы данных сайта. Вывод абсолютно случайный, так что если у вас есть желание прочитать два-три стихотворения из этого собрания современной поэзии - просто зайдите сюда и два-три раза перезагрузите страницу. Если при этом у вас плохая связь или просто вам не милы картинки и прочее оформление сайта, любезно сделанное Андреем Классом [re:vision] - вам сюда, дорогие мои.
Если же вы желаете ознакомиться с сайтом подробно, педантично исследуя каждый его уголок (очень рекомендую!) - обратитесь к левой панели. Не забудьте
Внимание! Стихи временно принимаются только к ознакомлению. Не к публикации. В связи со сказанным выше. Они, впрочем, могут быть опубликованы в процессе, если я сочту это нужным.
А если вы любите музыку, обязательно ознакомьтесь с этим
Песня о нерожденных детях
Все, как тогда: ветренный хмель лета
Как на беду, липовый цвет веял.
Память и боль, словно за ним следом,
Бьют наугад, да бередят время.
Время не ждет, взяв на прицел, лепит
В бровь или в глаз, в профиль и фас, в пояс.
Сквозь городской, полуживой лепет,
Слышится, вдруг, не рожденных детей голос.
По немоте голос ведет в верхних
О небесах, как карамель, легких.
И не унять, год ли прошел, век ли,
Отзвук преджизненный, доболевой, топкий...
Как и тогда, также цвела липа,
Плакал июль, как нагота, зримый,
Вся недолга: либо забыть, либо
И не забыть - просто пройти мимо.
Мимо. К чему тут распускать нюни?
И не отец - так ведь, никто вовсе,
Лучше в запой, как на пленэр. Плюнь и,
Месяц спустя, все заберет осень.
Ветром спалит липовый флирт летний,
Боль утолит, голос сомнет ливнем.
А, коли так, не было их, нет и
Нам ли дано им подбирать имя.
-----------------------------------
Автор - Вадим Малкин
----------------
